Les femmes les femmes, ah les femmes...

Vous êtes autant d'îles mystérieuses.
Je ne cherche plus à vous comprendre.
Soit je vous accepte telles que vous êtes;
soit je déclare forfait.

Quoiqu'il en soit  je vous aimerai toujours,
malgré mes critiques.
Je suis votre fan conditionnel à conjuguer,
selon une météo vaguement en harmonie.

Bises.

From Nina, with louVe

                Son blogue étant laissé en jachère, c'est un grand plaisir pour moi.

Avec sa permission qu'elle accorde avec parcimonie,
je partage un morceau de sa poésie à la mi-temps de vie.

                                                  ( Photos de Sylvain Gougeon)
                                          
                                                   Nina est une orchidée jazz.
                                               Sa plume est une vague improvisée
                                                                en cascades
                                                   comme elle seule sait faire.
                                                      Une grande amie à moi.

                                                Un morceau d'elle, s'intitulant:

ROC

Je suis un roc

Qu’une seule marée trop salée peut éroder

Suis un roc

Sur lequel la vie a laissé ses fientes

et ses couleurs

Un roc qui

avec émerveillement

voyait le soleil et la nuit

Se partager la paternité de l’aube et de l’aurore

Et devant

L’éternité

Sur le bord du préjudice

Je tranche le pied et le vers

La rime s’esquisse sans s’ébruiter

Dans mes oh le coeur est enceint

Pris entre la mer à boire et le dessert qui manque la cuillère

Sur la glace me vois

De l’échine à la face

Si cernée, vieillie.

Je cherche mes trente ans,

Mes vingt ans

Les examine

Puis, je porte pâle

L’émerveillement n’est plus

qu’une trace

dans le champ

Un flash

Un vieux poème puéril

Rejeté par l’éditeur

Je suis un roc

Qu’une seule marée trop salée

Peut éroder

Mais, si forte

Encore

m’essouffle et respire

La peur vivace devient annuelle pour mourir à l’automne

Malgré l’échec le Mat reluit

La reine gagne sa tour avec des dents d’ivoire sur l’ébène usé

L’échiquier

Un plancher de bois franc à poncer

à l’infini

Dans la Rivière

Traversez-la par vous-même.
Vous m'en donnerez des nouvelles.