Un jour, la mort.

Ma mère de 84 ans est en fin de vie.
Elle ne m'en voudrait pas du tout
d'en faire état tel que suit ici.

Moi qui la croyais, moi qui l'a crue éternelle.
Rita est en fin de vie.
Hier elle marchait sur la terre,
terrienne prise et légère, efficace entre toutes.
Femme de toutes les tâches,
femme enracinée.
La quantité de repas
qu'elle a préparés dans sa vie
se compte par milliers envers sa famille
et proches éloignés.

Son coeur la lâche tranquillement.
Lentement mais sûrement.

Elle est fatiguée mais toujours animée
par la venue éventuelle de parents proches
désormais.
Elle n'a plus la force physique
de les accueillir mais toujours
l'âme de la réception.
Ça la rend triste
de ne plus être à la hauteur.

"J'suis plus bonne à rien,
je ne peux plus rien faire."

Alors qu'au contraire elle a donné
sa vie à sa famille élargie;
à 84 ans elle se sent encore
redevable. Ce sont ces femmes et ces hommes
de première ligne au début du 20e siècle,
qui ont construit le Québec d'aujourd'hui
et envers lesquel(les) on a assez peu
de gratitude aujourd'hui.

Aujourd'hui même,  je me suis efforcé
de lui dire à ma façon qu'elle avait
suffisamment donné comme ça.
Qu'il était temps pour elle
de se faire plaisir et que la famille
proche composerait avec sa décision
finale. Sans lui dire quoi faire,
sans l'aiguiller vers un lieu de fin
qu'elle n'aimerait pas fréquenter,
ni la laisser pour compte où elle
n'aimerait pas terminer ses jours.

C'est très délicat,
c'est là où on en est.